Mi abuela murió cuando yo tenía veinte o veintidós años,
no lo recuerdo con exactitud, debe ser por que la memoria borra los malos momentos,
sus últimos años mi abuela jugó con muñecas y soñó con brincar la cuerda como cuando era niña,
mojaba sus manos por horas mientras las pasaba sobre sus cabellos,
en un afán de ponerse bella para su viejo.
Mi abuela murió cuando yo ya había aprendido lo suficiente de la vida como para saber que una taza de café con galletas de animalitos son la mejor manera de alimentar el alma para el resto del día,
así que entre otras cosas ella me enseñó a ver lo sencillo de la vida.
Recuerdo con claridad el olor a café de olla de su cocineta encestada de láminas,
y su recámara llena del aroma de aceite Palmolive,
pero hay algo más que tengo clavado en la memoria aquella sábana de su cama hecha por sus propias manos con los retazos de todo aquello que a los demás ya no les era útil,
mi abuela murió un día que yo viajaba a encontrarme con mi destino,
y mientras mi madre me anunciaba su muerte por el teléfono, yo cantaba un cántico cristiano en homenaje a su vida.
” Mi abuela”
𝓛𝓪 𝓷𝓪𝓷𝓮